Uno se cree que las mató el tiempo y la ausencia
Pero su tren
Vendió boleto de ida y vuelta
Son aquellas pequeñas cosas
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón,En un papel,
O en un cajón.Como un ladrón
Te acechan detras de la puerta.
Te tienen tan
A su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra alla o aqui,
Que te sonrien tristes y nos hacen que lloremos cuando nadie
Nos ve.
1 comentario:
de vez en cuando la vida nos gasta una broma...disculpa lo de la camarita...fuera de joda.voy a empezar a ver que escribis.
un abrazo.andrés cristian ibarra.
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